scoppierà

[tran quoc]

la guerra civile scoppierà

è già scoppiato da tanto tempo ormai...linciaggi...bandi... assassinii...

ora ci si è messo ALFANO...il ministro dell'interno ( budella, panza, scarico delle scoregge, scarico della merda) ha date del vigliacco: di maio è scappato dalla TV, l'italia ha bisogno di uomini veri e non di conigli.

sgarbi ha dato del vigliacco ad alfano

http://www.google.it/url?sa=t&rct=j&q=& ... Fv675gmPRg

http://www.google.it/url?sa=t&rct=j&q=& ... ADSOcX9IYg

NON COL FERRO MA CON LORO SI RISCATTA ROMA

[tran quoc]

la guerra civile scoppierà
.....

NON COL FERRO MA CON LORO SI RISCATTA ROMA

roma capitomale...dice di maio...embè, lo sappiamo, roma capitale...cià aggiunto una OM...è la nuova linea metropolitana a ZERO chilometri

anche bebbo cià la MOM, una sfondata di culo e di cervello...mica è intervenuto ALFANO...!

AAALFAAAANOOOOO...direbbe crozza nella parte di de luca : alfano l'ho portato io....prima si scoreggiava all'esterno non all'interno...

[tran quoc]

chi manderanno a linciare alfano, maltese alberto?

no maltese alberto è un vigliacco, sia pure linciatore, si è genuflesso al bebbo fino alle lacrime, non è un cuor di leone è un CUL de beone...

quello ALFANO glielo dice subito e lo ferma mediaticamente...

[tran quoc]

bebbospierre...le purghe...le polpottate....i neon lager...gli INGHIANI col tornavacc dell'accetta

gli inzani...

diamoci una smescolata ragazuoli, la storia ci guarda!

ma c'è una novità: prima una ghigliottina e zac...ora li puoi amazzare mentre vivono e li fai resuscitare a plebiscito...

è questa la novità!

NEL FRATTEMPO aspettiamo lo sbarco di anzio...mapperò a nettuno che è adiacente...

[tran quoc]

E' LUNGO...ma conviene leggerlo e CAPIRE



Dagli atrj muscosi, dai fori cadenti
Dai boschi, dall’arse fucine stridenti,
Dai solchi bagnati di servo sudor,
Un volgo disperso repente si desta;
Intende l’orecchio, solleva la testa
Percosso da novo crescente romor.


Dai guardi dubbiosi, dai pavidi volti,
Qual raggi (o) di sole da nuvoli folti, Traluce dai padri la fiera virtù;
Nei guardi, nei volti confuso ed incerto
Si mesce e discorda lo spregio sofferto
Col misero orgoglio d’un tempo che fu


S’aduna voglioso, si sperde tremante;
Per torti sentieri, con passo vagante,
Fra tema e desire, s’avanza e ristà;
E adocchia e rimira scorata e confusa
Dei crudi signori la turba diffusa,
Che fugge dai brandi, che sosta non ha.


Ansanti li vede, quai trepide fere,
Irsuti per tema le fulve criniere,
Le note latebre del covo cercar:
E quivi, deposta l’usata minaccia,
Le donne superbe, con pallida faccia,
I figli pensosi pensose guatar


E sopra i fuggenti, con avido brando,
Quai cani disciolti, correndo, frugando,
Da ritta da manca, guerrieri venir:
Li vede, e rapito d’ignoto contento,
Con l’agile speme precorre l’evento,
E sogna la fine del duro servir.


Udite! Quei forti che tengono il campo,
Che ai vostri tiranni precludon lo scampo,
Son giunti da lunge, per aspri sentier:
Sospeser le gioje dei prandj festosi,
Assursero in fretta dai blandi riposi,
Chiamati repente da squillo guerrier


Lasciâr nelle sale del tetto natío
Le donne accorate tornanti all’addio,
A preghi e consigli che il pianto troncò.
Han carca la fronte dei pesti cimieri,
Han poste le selle sui bruni corsieri,
Volaron sul ponte che cupo sonò.


A torme, di terra passarono in terra,
Cantando giulive canzoni di guerra,
Ma i dolci castelli pensando nel cor;
Per valli petrose, per balzi dirotti,
Vegliaron nell’arme le gelide notti,
Membrando i fidati colloquj d’amor.


Gli oscuri perigli di stanze incresciose,
Per greppi senz’orma le corsa affannose,
Il rigido impero, le fami durar;
Si vider le lance calate sui petti,
A canto agli scudi, rasente gli elmetti,
Udiron le frecce fischiando volar.


E il premio sperato, promesso a quei forti
Sarebbe o delusi, rivolger le sorti,
D’un volgo straniero por fine al dolor?
Tornate alle vostre superbe ruine,
All’opere imbelli dell’arse officine,
Ai solchi bagnati di servo sudor.


Il forte si mesce col vino nemico;
Col novo signore rimane l’antico;
L’un popolo e l’altro sul collo vi sta.
Dividono i servi, dividon gli armenti;
Si posano insieme sui campi cruenti
D’un volgo disperso che nome non ha.

[tran quoc]

D’un volgo disperso che nome non ha.

quello che il poeta panzoni non poteva dire:

una marmaglia di morammazzati senza arte ne parte e senza cervello

senza dignità...

oggi come oggi si governa a linciaggi...ED E' LA FESTA DELLA GIORNALISTA CON LA FREGNA CHE GLI PUZZA FRACICA

oppure gli FELTRANO dal cervello le BOMBE ATOMICHE da mandare ai musulmani per la nuova guerra santa

ma anche 5 milioni di individui lincetti...no lui no...è orfano di madre vedova ed è VIGLIACCO !

[tran quoc]

non sembra ma io li capisco...ci provo...

40 anni di democrazia cristiana con intervallo di gracxi e risate socialiste
baffone che non arriva mai
venti anni di abbottato berlusconi e TUTTIRICCHI che gli ha regalato la povertà
ora si ritrovano con renzo renzi e i fervorini per il si e per il no della fraschetta costituente

se fossi un marietto di strada mi troverei incazzato pure io

e abbiamo appena visto a rete 4 il tale fedele de milàn

no...non il confalonieri...un altro fedele, con la penzione di 350 euro ma senza la quattordicesima ogni mese

che ora renzo renzi LAMETTE fino a mille euro a pigliarli nelle tasche dei glitagliani

è questa la novità della finanziaria!

[tran quoc]

E sopra i fuggenti, con avido brando,
Quai cani disciolti, correndo, frugando,
Da ritta da manca, guerrieri venir:
Li vede, e rapito d’ignoto contento,
Con l’agile speme precorre l’evento,
E sogna la fine del duro servir.

ogni rima divinatoria è un grande spettacolo immenso dipinto

peccato avere il cervello corto e cupo e non poter capire

a cuoppe cupe poco pepe cape


metto la faccia del còrciulo salvatore dei rejetti

[tran quoc]

Lasciâr nelle sale del tetto natío
Le donne accorate tornanti all’addio,
A preghi e consigli che il pianto troncò.
Han carca la fronte dei pesti cimieri,
Han poste le selle sui bruni corsieri,
Volaron sul ponte che cupo sonò.



povero paolino...quanto ha sofferto!

[tran quoc]

E il premio sperato, promesso a quei forti
Sarebbe o delusi, rivolger le sorti,
D’un volgo straniero por fine al dolor?
Tornate alle vostre superbe ruine,
All’opere imbelli dell’arse officine,
Ai solchi bagnati di servo sudor.